Das Tagebuch des Caspar Kruse III, Scharfrichter: Goslar, 2. Juni 1637 – Rechnung für das Fleisch

 Die Sonne brannte heute über der Stadt, als wollte sie etwas sauberbrennen, das tief unter den Dächern verborgen liegt. Die Luft war trocken, doch der Geruch verdorbenen Fettes hing wie ein Dunst über dem Goseufer.

Vor vier Wochen hatte ich drei Schweine begutachtet. Tot in ihren Ställen — keine Menschenseuche, doch genug, um Panik zu säen. Es war auch ein Pferd dabei, gefunden an der Flanke des Rammelsbergs, mit Schaum am Maul und einer versteiften Halsmuskulatur.

Ich untersuchte ihre Körper mit Handschuh und Messer.
Bauchhöhlen geöffnet, Leber und Milz gerochen, Haut und Lymphen geprüft.
Ich notierte mein Urteil auf dem Pergament des Rates:
„Unsicher zum Handel. Leichennachsorge notwendig. Herkunft vermutlich verdorbenes Futter.“
Man nickte. Man versprach Bezahlung: 18 Groschen und den Rest „bei Gelegenheit“.
Das war vor vier Wochen.

Seitdem hat mein Tisch kein Fleisch mehr gesehen. Der Keller ist leer. Die Kinder essen Gerstensuppe mit Leinsamen. Meine Frau Anna sagt nichts, doch ihre Hände werden dünner, ihr Gesicht angespannter.

Ich bin kein Mann der Worte, aber heute schrieb ich:
„Mein Messer bleibt scharf, doch mein Tisch bleibt leer.
Ist dies eure Gerechtigkeit, Herren?“

Ich faltete das Pergament sorgfältig. Keine Drohung. Kein Zorn. Nur die Feststellung.
Ich wusste nicht, ob sie antworten würden.

Am Abend wurde an die Tür geklopft. Nicht hart. Ein Klopfen. Dann Stille.
Vor der Schwelle stand ein Junge aus der Brauergilde. Er trug einen abgetragenen Sack, nicht größer als ein Helm.
Er verneigte sich nicht. Er sprach nicht.
Ich öffnete den Sack. Gerste. Ein halber Sack. Keine Münze. Kein Brief. Kein Wort.
Ich nahm es an. Nicht weil ich es wollte, sondern weil ich es musste.

Ich bin der Mann, der das verdorbene Fleisch wegschneidet.
Der die verrottenden Eingeweide entfernt, bevor die Stadt zu stinken beginnt.
Der die Tiere untersucht, auf die niemand blicken will.
Der schreibt, was lebt und was stirbt.
Doch für sie bin ich kein Name. Kein Amt. Kein Mann.
Nur jemand, den man mit Getreide bezahlt, wenn etwas übrig ist.

Nachtrag (Abend):
Das Messer liegt auf dem Brett. Es ist scharf. Immer scharf.
Aber auf dem Tisch liegt kein Fleisch.
Manchmal frage ich mich, ob die Stadt je begreift,
dass auch ein Scharfrichter Hunger kennt.




Kommentare

Kommentar veröffentlichen

Beliebte Posts aus diesem Blog

Das Tagebuch des Caspar Kruse III, Scharfrichter: Goslar, 10. Mai 1630 – Rückblick in der Abendstunde

Bild
 Die Sonne stand heute Abend tief, wie ein rotglühendes Siegel am Rand des Rosenbergs, und ich saß vor dem Haus im Schatten des alten Birnbaums, die Hände gefaltet über den Knien. Mein Haus steht unten am Rosenberg, direkt außerhalb des Stadttors und schräg gegenüber dem Wehrturm, dem Zwinger. Meine Finger sind schon rau geworden von der Arbeit. Ich wuchs mit den Kindern aus der Rosentorstraße auf. Wir spielten im Schlamm der Gose, fingen Frösche am Teich der Kahnteich, und fertigten Holzschwerter, um den Kampf gegen die „Schweden“ nachzustellen. Damals wusste ich noch nicht, was wirklicher Krieg war, oder wirklicher Tod. Dort lernte ich die Freundschaft kennen — mit den Brüdern Thielemann, mit dem kleinen Ernst Spangenberg, der nie aufhörte zu reden, mit Trineken, die später verschwand, ohne Abschied zu nehmen. Unsere Väter sprachen kaum miteinander, doch wir kannten keine Mauern. Manchmal kam Familie aus Hannover zu Besuch, besonders mein Onkel Heinrich, ein Schuhmacher mit sch...
Mehr anzeigen

Das Tagebuch des Caspar Kruse III, Scharfrichter von Goslar - Einleitung

Bild
Manchmal wird man von einem Namen in einem alten Dokument getroffen, von einer Schnörkel in einer Handschrift, von einem Datum mit einem Hauch von Blut. Für mich war das bei Caspar Kruse der Fall. Sein Name erscheint in Chroniken, Prozessakten und Kirchenbüchern des siebzehnten Jahrhunderts in Goslar – immer wieder verbunden mit Hinrichtungen, Folterungen und dunklen Aufgaben. Was als genealogische Suche nach meinen Vorfahren begann, wurde zu einer literarischen Reise in eine Zeit, in der Rechtsprechung rau war und das Böse manchmal eine amtliche Uniform trug. Caspar Kruse III ist mein Vorfahre. Eine direkte Linie führt von ihm – Scharfrichter in Goslar von etwa 1630 bis 1682, im Niederländischen „Scherprechter“ genannt – über seinen Sohn Hans Christoph zu den Generationen von Kruses, die später in die Niederlande zogen, schließlich bis zu meinen eigenen Eltern. Ich bin, von ihm gerechnet, die elfte Generation. Sein Leben ist nicht bloß Familiengeschichte: Es ist ein Fenster in eine We...
Mehr anzeigen

Das Tagebuch des Caspar Kruse III, Scharfrichter: Goslar, 9. Januar 1640 – Der Müller

Bild
  Vor vier Tagen war in jener Nacht Schnee gefallen. Kein weiches, stilles Tuch, sondern scharfe, unregelmäßige Flocken, die sich zwischen den Pflastersteinen und in den Falten meines Mantels sammelten. Die Stadt roch nach Holzrauch und Eis. Man sprach nicht mehr laut vom Hunger, aber man fühlte ihn in allem: in den leeren Marktständen, den dürftigen Wintersuppen, den roten Nasen der Kinder mit ausgetretenen Schuhen. Es gab kein Mehl. Kaum Bier. Selbst die Ratten schienen ihre Löcher nicht mehr zu verlassen. Und dann brachte man Sigebert Meurer . Ein Müller. Kräftiger Mann, breit in den Schultern, mit Schwielen so hart wie Leder auf den Handflächen. Seine Mühle lag am Wasser bei der südlichen Stadtmauer, und man hatte seit Monaten gemunkelt, dass seine Säcke voller waren, als er zugab. Man sagte, er habe Korn versteckt, während andere ihre Kinder begraben mussten. Dass er Mehl an Soldaten außerhalb des Tores verkauft habe. Dass seine Frau neue Schuhe trug. Ich glaubte nichts oh...
Mehr anzeigen