Das Tagebuch des Caspar Kruse III, Scharfrichter: Goslar, 5. Oktober 1636 – Jahrmarktsessen

 Der Jahrmarkt füllte die Stadt mit Geräusch: Hufschlag, Stimmen, Flötenspiel, das Rufen der Händler und das Wiehern der Pferde. Überall Buden, Wagen, Tücher voller Kupfer, Leinen, Pfefferkuchen und Nüsse. Die Luft war schwer von Bratfett und abgestandenem Bier. Kinder rannten hintereinander her, und sogar der Rat ließ sich blicken – fein, hoch aufgerichtet, als ob ihre Stiefel den Schlamm nicht berührten.

Ich ging hindurch wie immer: sichtbar und doch gemieden. Die Menge machte Platz, nicht aus Höflichkeit, sondern aus Gewohnheit.

Vor einem Stand voller Pasteten, Kuchen und gefüllter Brote blieb ich stehen. Die Frau hinter dem Tisch blickte scheu, doch ihre Hände griffen automatisch nach der wärmsten Ecke des Gestells.
„Drei Pfennige“, sagte sie.
Ich legte das Geld hin und nahm die Pastete entgegen.

Taube und Pflaumen – eine seltsame Kombination, aber es roch gut. Die Kruste zerbröckelte unter meinem Daumen, das Fleisch war zart, noch dampfend. Ich ging hinter die Gassen, fort vom Gedränge, zum Stall der Brauerei an der Breiten Straße. Dort, zwischen leeren Fässern und Stroh, setzte ich mich auf einen Holzrand und aß schweigend.

Ein Hund kam herbei. Mager, schmutzig, mit schiefem Ohr. Er sah mich an, nicht bittend, sondern erwartungslos. Als ob er die Welt schon lange so kenne, wie sie wirklich ist.
Ich brach ein Stück der Kruste ab und warf es ihm hin.
Er fraß es – langsam, ohne Knurren, ohne Eile.
Dann sah er mich an.
Und ich dachte:
Er isst dankbarer als viele Menschen.
Kein Urteil.
Keine Distanz.
Kein Name, kein Beruf.
Nur ein Stück Brot, in Stille geteilt.





Kommentare

Kommentar veröffentlichen

Beliebte Posts aus diesem Blog

Das Tagebuch des Caspar Kruse III, Scharfrichter: Goslar, 10. Mai 1630 – Rückblick in der Abendstunde

Bild
 Die Sonne stand heute Abend tief, wie ein rotglühendes Siegel am Rand des Rosenbergs, und ich saß vor dem Haus im Schatten des alten Birnbaums, die Hände gefaltet über den Knien. Mein Haus steht unten am Rosenberg, direkt außerhalb des Stadttors und schräg gegenüber dem Wehrturm, dem Zwinger. Meine Finger sind schon rau geworden von der Arbeit. Ich wuchs mit den Kindern aus der Rosentorstraße auf. Wir spielten im Schlamm der Gose, fingen Frösche am Teich der Kahnteich, und fertigten Holzschwerter, um den Kampf gegen die „Schweden“ nachzustellen. Damals wusste ich noch nicht, was wirklicher Krieg war, oder wirklicher Tod. Dort lernte ich die Freundschaft kennen — mit den Brüdern Thielemann, mit dem kleinen Ernst Spangenberg, der nie aufhörte zu reden, mit Trineken, die später verschwand, ohne Abschied zu nehmen. Unsere Väter sprachen kaum miteinander, doch wir kannten keine Mauern. Manchmal kam Familie aus Hannover zu Besuch, besonders mein Onkel Heinrich, ein Schuhmacher mit sch...
Mehr anzeigen

Das Tagebuch des Caspar Kruse III, Scharfrichter von Goslar - Einleitung

Bild
Manchmal wird man von einem Namen in einem alten Dokument getroffen, von einer Schnörkel in einer Handschrift, von einem Datum mit einem Hauch von Blut. Für mich war das bei Caspar Kruse der Fall. Sein Name erscheint in Chroniken, Prozessakten und Kirchenbüchern des siebzehnten Jahrhunderts in Goslar – immer wieder verbunden mit Hinrichtungen, Folterungen und dunklen Aufgaben. Was als genealogische Suche nach meinen Vorfahren begann, wurde zu einer literarischen Reise in eine Zeit, in der Rechtsprechung rau war und das Böse manchmal eine amtliche Uniform trug. Caspar Kruse III ist mein Vorfahre. Eine direkte Linie führt von ihm – Scharfrichter in Goslar von etwa 1630 bis 1682, im Niederländischen „Scherprechter“ genannt – über seinen Sohn Hans Christoph zu den Generationen von Kruses, die später in die Niederlande zogen, schließlich bis zu meinen eigenen Eltern. Ich bin, von ihm gerechnet, die elfte Generation. Sein Leben ist nicht bloß Familiengeschichte: Es ist ein Fenster in eine We...
Mehr anzeigen

Das Tagebuch des Caspar Kruse III, Scharfrichter: Goslar, 9. Januar 1640 – Der Müller

Bild
  Vor vier Tagen war in jener Nacht Schnee gefallen. Kein weiches, stilles Tuch, sondern scharfe, unregelmäßige Flocken, die sich zwischen den Pflastersteinen und in den Falten meines Mantels sammelten. Die Stadt roch nach Holzrauch und Eis. Man sprach nicht mehr laut vom Hunger, aber man fühlte ihn in allem: in den leeren Marktständen, den dürftigen Wintersuppen, den roten Nasen der Kinder mit ausgetretenen Schuhen. Es gab kein Mehl. Kaum Bier. Selbst die Ratten schienen ihre Löcher nicht mehr zu verlassen. Und dann brachte man Sigebert Meurer . Ein Müller. Kräftiger Mann, breit in den Schultern, mit Schwielen so hart wie Leder auf den Handflächen. Seine Mühle lag am Wasser bei der südlichen Stadtmauer, und man hatte seit Monaten gemunkelt, dass seine Säcke voller waren, als er zugab. Man sagte, er habe Korn versteckt, während andere ihre Kinder begraben mussten. Dass er Mehl an Soldaten außerhalb des Tores verkauft habe. Dass seine Frau neue Schuhe trug. Ich glaubte nichts oh...
Mehr anzeigen