Das Tagebuch des Caspar Kruse III, Scharfrichter: Goslar, 17. April 1638 – Catrin Baumanns – Der Wassertraum

 In der Nacht zuvor hatte ich von Wasser geträumt.

Nicht von einem Bach oder einer Pfütze – sondern von einem Strudel, tief und dunkel, aus dem Stimmen aufstiegen wie Blasen. Es war kein Traum vom Tod. Sondern von etwas, das noch unter der Haut lebte.
Als ich erwachte, wusste ich, dass es ihr Tag war.
Catrin Baumanns, Näherin, Tochter eines Gerbers, unverheiratet.
Sie wohnte in einer Kammer über den Ställen des Klosterviertels. Jemand hatte gesagt, sie mische Kräuter in Wein. Ein anderer, dass ihre Augen nicht blinzelten, wenn man das Vaterunser sprach.
Ihre Nichte hatte gesagt:
„Sie wäscht ihr Haar im Vollmond.“
Und das genügte.

Der Rat befahl eine Wasserprobe.
Sie stand aufrecht, als wir sie holten. Nicht aufrecht im Leib – ihre Schulter war eingefallen – aber aufrecht im Geist. Ich sah es sofort.
Sie sah mich an, als ich sie fesselte.
„Ich werde nichts sagen.“
Ich fragte: „Warum nicht?“
„Weil du es schon entschieden hast.“

Der Kahnteich lag unter grauem Himmel. Kein Wind. Nur die Kreise der Enten und das Knarren des Seils in meinen Händen.
Catrin wurde gebunden, Hände an Füße, unter den Schulterblättern ein Knoten aus Bast. Ihr Kleid wurde mit Steinen beschwert. Nur ihr Gesicht blieb unbedeckt.
Eine Gruppe Kinder sah vom Weg aus zu.

Der Prediger sprach die Formel:
„Der Herr soll entscheiden.“
Ich stieß sie ins Wasser.
Sie sank.
Die Leine spannte sich.
Wir warteten.
Eine Minute.
Zwei.

Dann begann sie zu treiben.
Ihr Kopf schwamm wie eine blasse Frucht auf der Oberfläche. Ihre Augen geschlossen. Ihre Lippen bewegten sich.
Ich zog sie heraus.
Sie atmete schwer, hustend. Wasser lief aus Nase und Mund. Ihre Beine zitterten unter dem Kleid.
Der Prediger sagte: „Sie verwirft das Element.“

Wir brachten sie in die Kapelle.
Ich bot ihr einen Stuhl an.
„Wollt Ihr bekennen?“
Sie schwieg.
Ich ließ die Daumenschrauben anlegen. Eine Drehung.
Sie knirschte.
Zwei Drehungen.

Sie seufzte.
Dann sagte sie:
„Ich träumte von einem Feld. Ich lag im Gras. Es gab keine Stimmen. Nur Wind. Und ich war frei.“
Ich sah auf ihre Hände.
„Hier gibt es keine Freiheit.“
Sie schloss die Augen.
Ich drehte nicht weiter.

Der Theologe sprach:
„Kein volles Geständnis. Aber genug Vision für das Feuer.“
Ich schrieb:
Verdächtig. Nicht gebrochen. Verurteilt.

Notiz (Abends):
Ihre Träume gehören nicht zu uns.
Vielleicht kehrt sie ins Gras zurück.




Kommentare

Kommentar veröffentlichen

Beliebte Posts aus diesem Blog

Das Tagebuch des Caspar Kruse III, Scharfrichter: Goslar, 10. Mai 1630 – Rückblick in der Abendstunde

Bild
 Die Sonne stand heute Abend tief, wie ein rotglühendes Siegel am Rand des Rosenbergs, und ich saß vor dem Haus im Schatten des alten Birnbaums, die Hände gefaltet über den Knien. Mein Haus steht unten am Rosenberg, direkt außerhalb des Stadttors und schräg gegenüber dem Wehrturm, dem Zwinger. Meine Finger sind schon rau geworden von der Arbeit. Ich wuchs mit den Kindern aus der Rosentorstraße auf. Wir spielten im Schlamm der Gose, fingen Frösche am Teich der Kahnteich, und fertigten Holzschwerter, um den Kampf gegen die „Schweden“ nachzustellen. Damals wusste ich noch nicht, was wirklicher Krieg war, oder wirklicher Tod. Dort lernte ich die Freundschaft kennen — mit den Brüdern Thielemann, mit dem kleinen Ernst Spangenberg, der nie aufhörte zu reden, mit Trineken, die später verschwand, ohne Abschied zu nehmen. Unsere Väter sprachen kaum miteinander, doch wir kannten keine Mauern. Manchmal kam Familie aus Hannover zu Besuch, besonders mein Onkel Heinrich, ein Schuhmacher mit sch...
Mehr anzeigen

Das Tagebuch des Caspar Kruse III, Scharfrichter von Goslar - Einleitung

Bild
Manchmal wird man von einem Namen in einem alten Dokument getroffen, von einer Schnörkel in einer Handschrift, von einem Datum mit einem Hauch von Blut. Für mich war das bei Caspar Kruse der Fall. Sein Name erscheint in Chroniken, Prozessakten und Kirchenbüchern des siebzehnten Jahrhunderts in Goslar – immer wieder verbunden mit Hinrichtungen, Folterungen und dunklen Aufgaben. Was als genealogische Suche nach meinen Vorfahren begann, wurde zu einer literarischen Reise in eine Zeit, in der Rechtsprechung rau war und das Böse manchmal eine amtliche Uniform trug. Caspar Kruse III ist mein Vorfahre. Eine direkte Linie führt von ihm – Scharfrichter in Goslar von etwa 1630 bis 1682, im Niederländischen „Scherprechter“ genannt – über seinen Sohn Hans Christoph zu den Generationen von Kruses, die später in die Niederlande zogen, schließlich bis zu meinen eigenen Eltern. Ich bin, von ihm gerechnet, die elfte Generation. Sein Leben ist nicht bloß Familiengeschichte: Es ist ein Fenster in eine We...
Mehr anzeigen

Das Tagebuch des Caspar Kruse III, Scharfrichter: Goslar, 9. Januar 1640 – Der Müller

Bild
  Vor vier Tagen war in jener Nacht Schnee gefallen. Kein weiches, stilles Tuch, sondern scharfe, unregelmäßige Flocken, die sich zwischen den Pflastersteinen und in den Falten meines Mantels sammelten. Die Stadt roch nach Holzrauch und Eis. Man sprach nicht mehr laut vom Hunger, aber man fühlte ihn in allem: in den leeren Marktständen, den dürftigen Wintersuppen, den roten Nasen der Kinder mit ausgetretenen Schuhen. Es gab kein Mehl. Kaum Bier. Selbst die Ratten schienen ihre Löcher nicht mehr zu verlassen. Und dann brachte man Sigebert Meurer . Ein Müller. Kräftiger Mann, breit in den Schultern, mit Schwielen so hart wie Leder auf den Handflächen. Seine Mühle lag am Wasser bei der südlichen Stadtmauer, und man hatte seit Monaten gemunkelt, dass seine Säcke voller waren, als er zugab. Man sagte, er habe Korn versteckt, während andere ihre Kinder begraben mussten. Dass er Mehl an Soldaten außerhalb des Tores verkauft habe. Dass seine Frau neue Schuhe trug. Ich glaubte nichts oh...
Mehr anzeigen