Das Tagebuch des Caspar Kruse III, Scharfrichter: Goslar, 16. April 1638 – Losie Slingsman – Die Laterne in seinem Auge

 

Er stammte nicht aus Goslar. Er kam von draußen, und das genügte schon.
Losie Slingsman, Kesselflicker und Krämer, mit einem Mund wie ein Messer. Niemand kannte seine Herkunft. Er schlief in der Scheune des Jägers nahe beim Zwinger und sprach mit einem Akzent aus dem Norden — Holstein vielleicht, oder schlimmer.
Man sagte, er lache mit Frauen, trete Katzen und höre Gesang, wo keiner war.

Man fand bei ihm:
– ein Messer mit seltsamen Zeichen
– ein Ledersäckchen mit Haaren
– ein kleines, in Leinen gewickeltes Knochenstück

Der Pastor sprach:
„Klar. Ein Diener des Teufels.“
Und der Rat sagte:
„Er wird reden.“

Als man ihn hereinbrachte, spuckte er auf den Boden.
„Wer von euch ist der Henker?“
Ich trat vor.
„Ich bin der Scharfrichter.“
Er lachte. Ein hässliches Lachen.
„Gut. Dann können wir von Mann zu Mann reden.“

Ich band ihn an das Schandrad.
Er fluchte in drei Sprachen. Er sang eine Obszönität über die Heilige Jungfrau.
Ich gab das Zeichen.

Zuerst die Daumen.
Die Schrauben drehten sich langsam.
Seine Fingerspitzen färbten sich violett, dann schwarz.
Er schrie.
Aber er schwieg über Namen.

Ich ließ das Eisen bringen. Nicht glühend – sondern kalt.
Ich schlug es gegen seine Knie. Sein Schrei ging durch Mark und Bein.
Noch immer kein Geständnis.

Dann brachte ich die Laterne.
Eine kleine Öllampe, mit der wir manchmal die Augen bei Fieber prüften.
Ich hielt die Flamme nah an sein Gesicht.
Er biss.
Er biss Jörg in die Hand.
Ich packte ihn bei den Haaren und drückte seinen Kopf zurück.
„Sag es.“
Er spuckte.
Ich drehte seinen Kopf weg – und hielt die Flamme vor sein linkes Auge.

Das Öl bebte.
Er schrie. Er schrie, wie ich es selten gehört habe.
Und dann:
„Ich habe Blut mit Wein vermischt!“
„Ich habe im Feld unter dem Sommermond getanzt!“
„Ich habe den Bock mit silbernen Hörnern gesehen!“

Der Theologe nickte.
„Geständnis ausreichend.“
Ich zeichnete es auf.
Meine Hände rochen nach Haar und Brand.

Später, als man ihn zurück in den Keller brachte, sah er mich mit seinem rechten Auge an.
„Ihr habt gute Arbeit getan, Meister. Aber der Bock lacht über euch alle.“
Ich antwortete nicht.
Doch etwas in seiner Stimme blieb in mir.
Nicht die Worte.
Der Ton.




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